Homem primata...

Uma noite quente, as lágrimas do céu escorrem pelo vidro e ninguem o consola, ninguem o explica a situação, ninguem se importa.
Estão todos muito ocupados para perceber os detalhes, apreciar uma boa conversa, uma boa companhia, uma boa música. Estão muito ocupados pra pensar, pra agir, pra viver. Nada é como antes e o futuro amedronta os que pensam na humanidade.
como será a proxima geração? será que nos revelará novos pensantes, será que nos trará pessoas revolucionárias, que mudem a forma de viver, que valorizem mais uma bela amizade do que uma conta recheada no banco?
A esperança é a ultima que morre, mas sua cova já está pronta.

"E, circunstancialmente, entre posturas mais urgentes,
cada um deve sentar-se num banco, plantar bem um dos pés no chão, curvar a espinha, fincar o cotovelo
do braço no joelho, e, depois, na altura do queixo, apoiar a cabeça no dorso da mão, e com olhos amenos
assistir ao movimento do sol e das chuvas e dos ventos, e com os mesmos olhos amenos assistir à
manipulação misteriosa de outras ferramentas que o tempo habilmente emprega em suas transformações,
não questionando jamais sobre seus desígnios insondáveis, sinuosos, como não se questionam nos puros
planos das planícies as trilhas tortuosas, debaixo dos cascos, traçadas nos pastos pelos rebanhos: que o
gado sempre vai ao poço."
(Lavoura arcaica, de Raduan Nassar)

O wisky já esquentou. O sono não chega e a única solução naquele momento é tentar relaxar e resumir tudo que aconteceu. Tudo como sempre foi: nada de novo, nada de relevante, nada que seja digno de ser guardado, mas a rotina também tem seus prazeres. Aquele tempo todo que, para os que estão por perto é tido como perdido pode reservar coisas que sempre serão lembradas. A rotina é uma farsa, nada nunca se repete e isso o deixa desorientado. Porque tudo parece tão igual mas ao mesmo tempo tão diferente? Mais um cigarro, não consegue ordenar os pensamentos e acaba falando demais. Ele precisa aprender a escutar mais o que os outros tem a dizer, principalmente sobre seus atos que ele mesmo julga imorais. Apaga o cigarro e resolve preparar outro Wisky, a noite é longa e o alcool é seu amigo mais sincero.

Manhã triste

A preucupação pelo tempo
tempo que já passou
tempo que, quando se descobre
percebe que não se foi totalmente
resta tempo pra sorrir

Sol que se esconde de frio
da chuva que não vai parar
do fim que sempre chega
e da lua que demora a encontra-lo

chuva fria, corre pra não molhar
pra buscar o essencial
pra vida ter alguma graça

chega e acha que não dá
mas descobre que a paciência
é amiga dos tristes